Corrosion of Conformity.

Perchè capire riferimenti astrazioni e tutto quello che uno spruzzo di colore può trasmettere è una cosa fenomenale. E poi se si è in compagnia di gruzzifogli allora il divertimento è doppio. Giornate artistiche. I planetari conciliano il sonno. E io sono ritornata alla mia indole dormiente, non come quelli di Eraclito ovviamente. Fa pure rima. Io odio le rime cazzo. Crisi di mezza età: come si fa a dire che i capelli colorati son volgari? Lo è il papa che diocristo ha uno sguardo da maniaco. Nonlosò. Joker aveva i denti gialli, e vicino a lui c'era anche la morte. La morte che fa finta di aiutarti, o forse ti aiuta davvero. Chilosà. Davvero tutti la vedono come uno spauracchio o i più imbecilli come la salvezza eterna, ma chi ha il diritto di fare ipotesi e pretendere anche di farne verità quando l'Incertezza regna sovrana? Nessuno. Uno quarantacinque. Il mondo si sta corrodendo, non migliorando o distruggendo, corrodendo. Agonia.

Voglio andare in Tailandia a mangiare grilli.

Momento spremiagrumi.

Cazzo devo liberarmi il microcosmico cervello che ho inculcato nella testa o faccia o quello che è calotta cranica e sputare via quella roba che si infiltra dentro e rinchiudere ogni sorta di demone che mi dia la caccia perchè va bene essere la slayer di turno -ricordi, il mio paletto 'ah- ma questa cosa sta andando ben troppo per le lunghe se io rido ridono anche gli altri Leroi ride se rido io perchè quello lì odia il patriottismo e io amo chi odia il patriottismo perchè la merda deve avere un inizio e quello è uno dei tanti poi che cosa ci potrà mai essere di interessante in fondi di bottiglia usurati da acidi corrosivi provenienti da linguacce sterili di pensiero nulla il mio cervello sembrava guarito da quelle cose e invece ogni volta mi sorprende in peggio e mi tiene sospesa su una qualche filo di chissachì e ci vuole l'accento cazzo sospesa con un Pugno che mi arrovella ogni cosa ogni tessuto ogni maledeto fiato e mi uccide pensare di non poter non essere capace di parlare di muovermi di girare la testa per la paura che ti gela il sangue le budella la mente gli occhi e il frastuono il rumore nelle orecchie assordante mi sanguineranno i timpani immobile pietrificata e ogni sforzo solleverebbe anche un grattacielo ma in quel momento non serve proprio ad un emerito cazzo sono inutile non posso non metto fine a niente qualcuno qualcosa un'allucinazione no non lo è è un mostro di quelli più infimi magari la personificazione dell'Amore magari dell'Odio magari ne provo troppo magari è il sale pepe il condimento il pane degli angeli qualcosa che ti dia la spinta ma non lo è è solo una brutta cosa una sensazione uno STATO di assoluta apatia muscolare mentale visiva tutto che si fotte per la Paura che mi ingurgita in modo orribile.

E allora cazzo non sono niente.
E voglio smetterla di avere paura, uccide.

Who ho, are you lying?

Sono euforica. E' passato molto troppo tempo e io non sono abituata a questi sbalzi che non mi permettono di sfogare la mia indole odio il mondo anzi le persone mi rende particolarmente euforica euforica mi rende felice e tutto il resto non so come mai tutte le cose mi scivolano come se fossero fatte di un liquido putrefatto color vaniglia che fa cagare ovviamente [tru tru truuuu trotrrrtr] e io invece sono un coltello affilatissimo che uccide tutto e mi diverto e voglio sterminare tutto voglio exterminate the whole human race ma non so perchè stavolta mi rende felice. E mi sono rasata i capelli, nel frattempo. E ho costruito, nel frattempo. E oggi non voglio cadere in nessun vortice, no perchè oggi è il mio giorno e io sono euforica. E forse ho trovato cosa sono. Sono un motore immobile, sì lo sono. E allora c'è il sole il vento che catapulta a terra ma who oh are you lying i Calabrese mi frantumano il cervello in tanti pezzettini colorati. Ho costruito, abbiamo costruito. Odio quando le persone hanno i segretini piccipicciò e.

Poi? Le disquisizioni celebrali o cerebrali mi suona meglio il secondo in campo filosofico mi stanno appassionando. Cazzo quelle ore mi risucchiano e non sento nessuna voca stridacchiante come cornacchia inferocita, nemmeno quella di Miss Capelli di Seta. O delle altre Miss. Perchè loro fan tutte cagare, sì sono cattiva, a loro non gliene frega un cazzo di pensare.
A me sì, e mi pungono i capelli. Cazzo che roba folle questa sensazione.